То самое нечто, что отличает человека от животного - жестокость. Жестокость - возможно, есть то нечто, присущее лишь человеку. Животное руководствуется инстинктами, выживает, отвоевывает территорию, вступает в борьбу за продолжение рода, защищает потомство. Человек - цивилизация. Человек считает себя выше вселенной и, рано или поздно, вселенная накроет человечество смогом мрака,  вдыхая который разорвет легкие. Человеку нет смысла воевать, убивать, воровать, насиловать - цивилизация. Но человек включает спортивный канал и смотрит как два бойца бьют друг другу лица, получая от этого извращенное наслаждение. Два бойца в центре хрустят костями, глухие удары по лицу, всплеск эмоций, капли крови у ног, адреналин пропитавший воздух. В этом нет никакого смысла. В этих восторженных, возбужденных криках с трибун нет никакого смысла. К черту. Его просто не существует. Человек включает порно и смотрит сцену насилия над переспелой школьницей - это все лишь постановка, но член сжатый в кулак возбужден до предела. Адреналин бьет по вискам в темном переулке, пока старушка дрожащими руками передает в руки грабителя содержимое своей сумочки - ему плевать, что это последнее, что у нее осталось. Жестокость? Но чего ради? Жестокость ради жестокости. Цивилизация идет ко дну, делая животными высшими существами в понимании мира. Первобытные инстинкты - первобытная жестокость. Современное общество - призраки пробитого дна.

Вкус чужой крови на губах. Соль с песком раздражает свежие раны. Адреналин раздувает вены, до дрожи растекается по всему телу, забитому чернилами под кожей. Рисунки оживают с каждым движением. Крылья ворона на спине с каждым ударом будто шелестят перьями. Приглушенные крики с трибун и размытые в слоу мо движения. Удар за ударом и  некогда смазливое лицо оппонента лишь кусок мяса в соленом песке. Череда побед. Ты чудовище. Ты та самая жестокость, ты тот самый призрак пробитого дна. Любимая игрушка публики. Любимчик своего "хозяина", который жадно потирает руки перед началом каждого боя. Твое имя стерто - чужое имя стало твоим. Кто ты? Что ты? Откуда? Ради чего все это? Так сложно сохранить себя. Столько времени утекло с кровью и песком, смешалось под ногами на арене, где правят лишь безумие, жестокость и боль. Ты часть этого представления. Ты часть этого шоу. Часть этого абсурда, его составляющая. Ты мерзкая тварь с самых глубин преисподней. Кому какое дело до того, что внутри, до твоих идей, принципов, мотивов - ты слаженный механизм, откалиброванный с поразительной точностью, машина для убийств. Сколько чужой крови на руках? Сколько чужой боли понадобилось для того, чтобы для нее оглохнуть? Скольких понадобилось довести до полусмерти, чтобы приглушить отвращение к самому себе? Сколько еще? Как долго? Как скоро? Будет ли положен всему этому конец? На той самой арене или за ее пределами? На той самой арене, где с песком смешалась кровь Шисуи и сотни других бойцов? На той самой арене, где мешается с песком кровь Итачи и тех, кому не посчастливилось оказаться на ней в один из многих паскудных вечеров?

Жестокость ради дела? Жестокость ради справедливости? Жестокость ради мести? Жестокость ради жестокости?

Бойцовский клуб о котором нельзя говорить, но о котором знает почти каждая собака в этом паршивом клубе? Как правило, здесь не бывает случайных людей. Как правило, случайные люди не снимают номер в гостинице выше. Как правило, по субботним вечерам, двери подвала закрывают на засов изнутри и предвкушение ставочников ощущается в воздухе. И сегодня, лишь хреново завуалированные разговоры о завтрашнем поединке, шелестом катят по прокуренному клубному воздуху, мешаются с дымом, на вдохе будто заражают присутствующих. То и дело косые взгляды, которые Учиха топит на дне стакана виски. Тот ненавистный липкий интерес, на дне, обтекает кубики тающего льда. Тонкие женские пальцы на плечах, бегают по шрамам забитым чернилами. Будто никого не существует вокруг - мир для Учиха пуст. Мир лишь на дне стакана, в котором он так привычно топит его, отпуская в полет воспаленное сознание; через пол, сквозь землю и ниже. В отражении виски чужой взгляд - режущая пустота. В отражении не осталось ничего от него и едва ли финал вернет все на свои места; больше не будет как прежде. Он никогда не станет прежним. 

Рваные джинсы, белая майка без рукавов, костяшки скрытые бинтами с потеками крови, потертые кеды, пирсинг в ушах и разбитая в кровь губа, с уже успевшей покрыться корочкой раной. Расписанное татуировками тело вызывает интерес у пристроившейся на спинке диввна девчонке, которая будто случайно оказалась среди сброда в дорогом вечернем платье с откровенным разрезом и декольте; точно Джессика Рэббит. "Джессика" перебирает некогда длинные волосы Учихи, которые теперь едва достигают плеч - "как жаль" - он брезгливо дергает головой, и отпивает из своего стакана, раскусывая кубик льда зубами. Джессика демонстративно надувает губки - "всегда ты так" - Итачи вновь брезгливо дергает головой, в раздражении хмуря брови. Нобу - мужчина в вылизанном дороговизной костюме - по отечески хлопает его по колену, не отрываясь от разговора со своими "партнерами", своими выгодными ставками, своей жадностью сидящей напротив. Учиха лишь вещь, экспонат - в нем нет ничего живого. Он товар на этом рынке жестокости и товар подливает еще виски в стакан, оценивая с чужих уст собственную стоимость, о которой Нобу может яро спорить на протяжении бесконечности. Ставка растет - отвращение к себе давно убито, выбито на арене с чужим криком и кровью. Рано или поздно, всему придет конец, все это не зря, не напрасно. Он не повторит судьбу Шисуи не оставив его смерть без ответа. Слишком много времени потрачено и сил. Слишком, чтобы просто так сдохнуть и это заставляет двигаться дальше, вперед, играя по чужим правилам в чужую игру. Это заставляет приглушить гордость, но не убить до конца косым взглядом в сторону названного отца, который отдергивает руку от его колена точно ошпаренный. 

- а ты еще кто? - Итачи следует взглядом за его голосом, за предметом вызвавшим интерес "отца", лениво и без эмоций, - малышка, ты заблудилась?

Учиха давно не связывался со своей семьей, на протяжении всего дела. Он сирота, которого подкинули пьяницы в детский дом. Он человек, потерявший приемную родню в таком "случайном" пожаре. Его история была продумана до мелочей и в этой истории не было и намека на прошлое. Полная противоположность самому себе. Роль, которую приходится играть, чтобы довести начатое до конца. Он наркоман, он алкоголик, он вор, он убийца. Он тот, кого принято презирать, ненавидеть и опасаться. Он сумасшедший. Он лежал в клинике на протяжении трех лет и вынес из белых стен соответствующий диагноз. Его существование шутка, которой умело воспользовался Нобу, попав на крючок; жадно заглотил наживку и уже не сорвется. У Итачи было прошлое - у Кадзу оно стерто психотропами, лишь жалкие его обрывки, скупые, ничтожные, холодной горечью обволакивающие горло. Он жил этой ролью. Он был тем, кем его создали. А потому - именно потому - незваный гость заставил его сердце пропустить удар. Второй. Третий. Сердце будто уже и не бьется.

То прошлое, которым он так дорожил. То прошлое, ради которого жил Итачи. То прошлое, которое он предал. То прошлое, которое защищал. То прошлое, которое может все испортить.

- С каких пор малолеток стали пускать в клуб? - он смотрит прямо на Саске, прямо в его глаза, спустя столько времени, сейчас, прямо перед ним, - мне стоит его проводить? - но вместо этого Нобу хлопает ладонью по дивану рядом с собой, не без интереса наблюдая за реакцией Итачи, который с силой сжал стакан в своей руке. На бинтах, пятнами, проступает свежая кровь.

- Кажется, ты понравился Кадзу, раз он даже соизволил заговорить, - ухмыляясь, в предвкушении "шоу", Нобу двигается по дивану, освобождая место между ним и Итачи , - ты ведь не откажешь моему гостеприимству?

Мужчина кивает "Джессике" и та, спрыгнув со спинки кожаного дивана, выуживает из декольте крошечный сверток, передавая его боссу, который тут же прячет его в рукаве. Девушка наливает парню выпить, зазывающе облокотившись на спинку дивана у пустующего места. 

Держи он язык за зубами, что изменилось бы? В голове крутится масса вариантов, ответов на вопросы которые могут возникнуть, пойди что-то не так. "Какого черта ты здесь забыл" - и он снова топит себя в глотке спиртного - "какого черта?" 

Что больше волнует Итачи? Появление брата или возможный срыв затянувшейся операции? Если придется убить его ради дела, сможет ли он это сделать? Если нужно притворяться то как, когда злость поднимается изнутри? 

Учиха откидывается на спинку дивана поднимая взгляд к потолку. Он закуривает сигарету. Заходили желваки. Зажатый между пальцами сильнее положенного фильтр.

"И что же ты будешь делать, брат"? Пусть остается случайным. Пусть это будет оштбкой. Пцсть окажется реалистияным сном, от которого рано или поздно придется очнуться.

Черви копошатся под кожей - мурашки по мышцам. Горло душит незримыми руками и даже сигаретная затяжка дается с трудом. Быть может он ошибся? Но он не мог не узнать его глаза среди миллиардов чужих глаз - такие же, как у него самого.

"Как отец это мог допустить?"

Он устало потирает переносицу, стараясь не встречаться с братом взглядом; так хотелось выпроводить его отсюда, вправить мозг парой точных ударов, задать неозвученный вопрос в лицо. Бездействие - истинная мука, махохизм - его истинное предназначение.

Урок, который так и не был усвоен до конца? Урок для Саске. Урок для Итачи. Урок, который не забыть, как не старайся выкинуть из головы - сквозь амнезию. До крика, до боли, до стона. Многое изменилось, перевернулось с ног на голову да так и осталось в подвешенном состоянии. Урок без ответа. Воспоминания. До отвращения. До ноющей пульсации внизу живота. До расширенных - точно космос - зрачков. Сладкое отвращение - противоречиво. Проще выкинуть из жизни, чем из головы. Притупить, но не забыть. Притупить но помнить. 

Псина подбитая палкой. Как инстинкт самосохранения? Правило вбитое в голову? Желание угодить? Не до конца усвоенный урок. Какого черта ты здесь но не до конца? Какого черта ты здесь но не с остальными? Какого черта? Это ошибка, брат. Снова ошибся? Снова не оправдал ожидания? Снова ошибся. Снова не оправдал ожидания. Снова не должен и снова так раздражает. И снова все не так, как должно быть. Неправильно. Не по правилам. Итачи ведь знает лучше? Как должно быть. Что должно быть. Что произойдет и что уже произошло. Это безумие. Его накал? Вопросы к самому себе. Вопросы к брату. Чужая жизнь ускользнувшая из его рук - вода между пальцами. Искусство безразличия - трещины по безупречной ледяной глади. 

Одна мысль за другой пробегают и мешаются в единое целое. Куда делся тот четкий порядок царивший в его голове? Так многое и нет одновременно нужно, чтобы его нарушить. 

Злость. Отвращение. Странное чувство в груди которое рвется сквозь них наружу. Ядовитая смесь на кончике прикушенного вместе с фильтром языка. Никотин на кончике языка обжигает; горячая затяжка сквозь зубы. 

Закрыть глаза - открыть вновь. Это все еще реальность. Это все не паршивый сон. Какого черта мир снова юлой в бездну - воронка. Саске мертв. Все мертвы. Итачи мертв. Уже давно и точно. 

Тогда он исчез без намерения вернуться.

Он мертв. Его не существует. Это не он. Так дайте убить себя окончательно. Дайте похоронить собственноручно. Это не мазохизм. Мазохизм находиться здесь и сейчас.

- То, на что способен этот парень, - он смотрит на Итачи так, как смотрит ребенок на долгожданную игрушку и вот она, в коробке под елкой на рождество; письма Санте не остались без ответа, - прекрасное особого рода , - Нобу не любил лести и ее принятие боссом раздражало Итачи еще сильнее, - ты не видел его в деле, - хищная ухмылка на лице Босса и его украшенная золотыми перстнями рука опускается на плечо Саске, что не могло ускользнуть от косого взгляда старшего, молнией мелькнувшего в клубном полумраке; пронзая его, встречая разрядом тщательно начищенное золото, врезаясь в него до кости сквозь металл. 

"Джессика" проводит ровную линию ноготком по шее Саске - нарастающее раздражение в груди. Сигаретный фильтр зажат зубами до мерзкого скрипа. Она наклоняется к его уху и что-то шепчет одними лишь губами, которые нагло касаются мочки младшего, оставляя едва заметный, блестящий след на его коже. Нобу наслаждается зрелищем - кубики по кругу звенят на дне стакана Итачи. "Вы так похожи" - читает по губам рыжей шлюхи - "удивительно".

- Лишь пригубил свой напиток, - "Джессика" - она же Мона - расплывается в улыбке, - лучший односолодовый в этом заведении. Только для вип персон, - Нобу врезается в брата тяжелым взглядом, а улыбка молчаливой Моны становится еще шире, - не доверяешь нам? - слова босса звучали как угроза, пусть таковой на деле и не являлись, - пей. Таковы правила. - для Нобу это всего лишь игра. Забавы ради. Искра интереса в мутной повседневности и не более того. Овечка среди стаи волков.

Напряжение ощущается в воздухе - дышать с каждой секундой все тяжелее. Атмосфера удушья. Хоть топор вешай - не упадет. Раздражение от кончиков пальцев до кончиков волос. Секунда равна вечности. Еще немного, совсем немного... Чужой голос в голове - тот же голос - что и в ту самую ночь. Не сейчас … Его собственный голос, блеклой тенью по стенкам черепной коробки.

- Пей или я затолкаю тебе его в глотку, , - дно стакана ударяется о стол - звон посуды, - пей и проваливай!

Все взгляды обращены младшему Учиха, в том числе и раздраженный взгляд старшего, который не сулил собою ничего хорошего. Дрожь в кончиках пальцев. Дрожь в кончиках волос. Дрожь рвется изнутри наружу, едва сдерживаемая. Еще немного и разорвет изнутри в клочья. Еще немного… И оболчка по стенам, на чужой одежде, на полу, на столе, на "вылизанных" туфлях Нобу. 

Ситуация выходит из под контроля - Босс терпеливо ждет продолжения. Ничего не происходит. Вена на шее Итачи вздулась и заметно пульсирует, не скрытая копной длинных волос. Еще немного… Чтобы не пробить чужой головой стол. Чтобы не сорваться. Случайная овечка среди стаи волков. Случайная овечка в шкуре его "умершего" брата и не более того. 

Мужчина напротив отстегивает крупную сумму из кармана и кидает пачку денег на стол, кивком указывая на Итачи. Одобрительный кивок Нобу и пачка шелестит купюрами в его руках - "с вами приятно иметь дело" - знаю. Он удаляется, махнув рукой на прощание. "Завтра" - завтра . Пачка шелестит в руках Нобу - мужчина скрывается из виду. 

- Довольно…

- Отвали…

- Довльно…

- Не вмешивайся!

Безвкусный порошок на дне стакана младшего, как напоминание; растворился в алкоголе, без следа и намека. 

Пей и проваливай…

Хуже только остаться. Хуже только буквально. Слабая надежда на то, что младший не настолько туп, будучи представителем их породы. 

- Кадзу? - неуверенно Мона вмешивается в происходящее, пропев чужое имя, ставшее для Итачи родным, - ты та-а-ак напряжен…

- Довольно, - Нобу злобно рычит в сторону Моны и та устало вздыхает, пожимая плечами.

Он не собирается отпускать мальчишку - он уже попал в его цепкие лапы. Итачи прекрасно понимает это и напряженно выдыхает, наливая себе виски в стакан и туша о стол сигарету, произносит "тост".

- За тебя, - демонстративно подняв стакан, Учиха осушает его до дна и ядовито усмехается в жалкие кубики льда на самом дне, - малышка…

Чернь рвется наружу, пытается затмить и без того затуманенный разум. Когда это прекратится? Бывший? Смешная шутка, брат. Вот только от нее щемит в груди. Вот только воспоминания - непрошенный гость - дурманят голову хлеще алкоголя. Уже за это хотелось его убить. Уже за это хотелось его уничтожить. Возможно, это и есть одна из причин, по которой он здесь, а не остался тогда с ним, пусть ему того и хотелось. Но тогда почему? Желания не должны стоять выше. Проще уничтожить себя изнутри, чем дать себе волю. Его не так учили жить. Он не так должен существовать. Но почему все это волнует его сейчас? Почему спустя год? Он о чем-то жалеет? Нет. Учиха всему найдет причину. Учиха найдет в равной степени причину уйти и причину остаться. Причину убить. Причину оставить в живых. Причину спасти и причину бросить как есть наплевав сверху. И пусть можно было иначе - иначе было нельзя. На то были свои причины, но ни одной причины жалеть. Лишь упущенная из рук жизнь, которой можно было управлять даже на расстоянии, не вмешиваясь, оставаясь в стороне но без живой перспективы перед глазами. Особый вид удовольствия. Особое наслаждение. Настолько особое, что кровь горячее в венах. Настолько особое, что перешагнув, хотелось еще, хотелось большего, хотелось исследовать все возможности и грани, пусть и пришлось бы копать до самого дна; пусть даже пришлось бы трижды пробить дно.

"Кадзу" - голос Нобу молотом врывается в его мысли, разбивая стеклянную дверь, осыпающуюся мелкой крошкой к ногам - "Кадзу". Не кивая, Учиха встает с места, лениво оттолкнувшись от дивана. Его черные глаза сверлят младшего в привычном, нечитаемом для других, но едва ли забытом братом "я говорил". Говорил. Говорил раз. Говорил два. Но слова мимо ушей либо не в ту кассу. Слова не до конца доходят до мозга, запуская нужный процесс - все наоборот.  Строптивая овечка в капкане цепких волчьих клыков. Жизнь состоит из череды ошибок и так по кольцам цепью, пока в итоге цепь не прервется; пока последнего кольца не останется. Очередная ошибка - кольцо на цепи. Сколько их осталось? Сколько раз нужно сказать одно и тоже, чтобы дать понять, что число их не безгранично? Как когда-то в детстве или как тогда в клубе? Как сейчас? Задавался ли Саске хоть раз вопросом "сколько"? Делает выводы, учится, но все через калосборник, который вот-вот разорвет на публике и содержимое выльется наружу; зловонная жижа с примесью лужей у ног. Стоило прикончить его еще в колыбели? Но как же - давай поиграем в игру в Бога. Кто твой Бог?

Холодный взгляд пронзает пустоту. Итачи считает про себя до трех. Рука сжатая в кулак кровит. Голос нобу - требовательная каша из слов. Итачи лишь вещь. Итачи инструмент в чужих руках. Слишком много сил и времени - не должно уйти впустую. Это привычно. Он поступает верно. Он должен. Все не напрасно. Не по чужой указке - так нужно для дела. Так правильно. Так и должно быть. Собственный смех в голове плешивит отчаянием; рваный, безумный, будто чужой. Сожалеет ли он? Хоть каплю? Хоть самую малость? О чем? Похоже ли это на правду? Что скрыто за маской принятия? Так выглядит безумие? Так люди сходят с ума? Уже давно или на протяжении всего года, старательно обживая данную ему роль? 

Звук удара о стол - звон посуды - пятно крови на треснувшей стеклянной столешнице - отражение темных глаз в зеркальной поверхности. Еще удар и сжатые в кулак пальцы в волосах Саске, направляют голову по зеркалу, размазывая братской щекой кровь. Спиртное разливается по столешнице, заполняя собой трещины. Нобу с восторгом наблюдает за происходящим, поглаживая оголенное бедро Моны точно Алладин лампу. Всем вокруг все равно. Всем плевать. Даже если Учиха прикончит его у всех на глазах - никто не скажет и слова.

Мой маленький, глупый брат…

Итачи тянет его за волосы вверх, демонстрируя Нобу его "добычу". Отшвыривает овечку к ногам вожака, с силой впиваясь носком под ребра; еще раз и еще раз. Туфелькой Мона проверяет состояние Саске и разочарованно вздыхает, обнаружив что тот еще не в отключке. Давай, скажи уже! Но босс лишь ухмыляется, требуя от своей псины продолжения, вместо команды "довольно"; пока парень не отключится, пока не украсит своей кровью серый ковер. Говори! Но он молча наблюдает за развернувшимся представлением, не эстетично потягивая спиртное из горла. Итачи бьет сильнее - вся сила в удар. Он не примет сопротивления - уже поздно. Сначала оглушить - затем добить. Важна последовательность, а дальше уже не важно. Не давай спуску и все пойдет по плану. Но таков ли был план?

× × ×

Паршивый гостиничный номер насквозь пропитался сигаретным дымом, краской в пожелтевших от никотина обоях, грязной пленкой на натяжном потолке. Логово заядлого курильщика. Разбросанные по полу вещи дополняли картину "гадюшника" про который давно позабыла горничная; разорванные колготки, платья, ремни и собачки сломанных молний. Логово отброса общества. Из толчка пахнет чужой рвотой - отвратительно даже находится здесь. Дверь заперта на торчащий снаружи ключ и клубы свежего дыма разбиваются о замочную скважину. Дежавю, не иначе. За зашторенным окном уже во всю царствовал день, лучами едва пробивающийся сквозь плотную ткань. Удивительно, что в таком месте остались такие номера. Удивительно каждый раз, когда  по прихоти Нобу приходится тащить в него очередную заблудшую овцу.

Копошение на кровати - Итачи прислушивается, но не подает вида что заинтересован. Очнулся? Сегодня особенный день и Саске особый гость на предстоящем шоу. Презент главаря, которому Нобу до блеска вылизывает зад, завоевывая расположение его духа. Очнулся. Времени осталось не так много и стоит использовать его с умом. Но как? Вопрос стоит лишь наполовину, стоило бы заняться его реализацией. Но Итачи молчит. Итачи выдувает дым в замочную скважину. Итачи наблюдает за тем, как живописно дымные нити разбегаются в стороны. Точно аутичный - не от мира сего; самое интересное и важное занятие на свете. Но с чего стоит начать? С чего-то. Слишком много всего и ничего одновременно.

Что стало с той девчонкой, которая его сопровождала? Что станет с Саске? Что станет с ним самим? Вопросы, на которые не хотелось бы ему знать ответ - но он знал. Потому молча развлекался с клубами дыма, не мешая пробуждению брата в этом тошнотворном окружении. Они оба заперты здесь до вечера, рано или поздно придется начать с чего-то; а лучше бы никогда.

Возня Саске - раздражитель. Сейчас тебя так волнует порядок? Выдох - дрожащей струной спускается напряжение в груди. Серьезно? Учиха запускает пальцы в волосы, подпирая ладонью лоб. Он все тот же "аутист" - дым все так же играет по замочной скважине - он закуривает еще одну сигарету. Кромка засохшей крови под черным лаком будто зудит и старший скребет кожу головы будто это поможет избавиться назойливого зуда. Сигаретный пепел падает на пол и тут же втирается носком кеда в заплеванный кем-то ковер; следы испражнений, сперма, слюна - не самое подходящее место для "подарка". Старая лампочка над дверью с треском мигнет, опалив крылья прилипших к ней мух. Настенные часы беззвучно тикают давно севшей батарейкой. Вода каплями из крана по дну ванной. Возня брата - раздражитель. Все вокруг - раздражитель. Раздражение поднимается из самих глубин и дохнет у горла с затяжкой, тонет в жалких остатках паршивого пойла, стоявшего на заляпанном кровью комоде.

- Тебе не понять, - он устал и усталость предательски мелькнула намеком в голосе, - выхода нет. Либо ты мне поможешь, либо станешь любимой игрушкой нашего босса, , - Учиха тушит сигарету о дверную ручку, - решать тебе, но выбора не осталось, - как и времени. 

Итачи уже все решил и ответ его мало волнует; если волнует вовсе. Задачу можно облегчить согласием, но и без такового он не поставит операцию под удар, пусть даже в ее в итоге Саске придется придушить голыми руками, что хотелось сделать уже сейчас. Молчаливая агрессия взглядом упирается в фигуру брата, исподлобья. Интересно, насколько сильно он изменился за год? Хватит ли ему ума плыть с Итачи в одной лодке, а не барахтаться за ее бортом и получать веслом по голове? Бам - удар, бам - два удар, бам - и камнем вниз ко дну. Итачи протягивает руку и остается только ухватиться, чтобы с рывком глотнуть воздуха и выкашлять воду из легких. Итачи сейчас мало походил на того, кого младший слушал разинув рот, на кого смотрел с обожанием, на тот пример образ которого вбивали в его голову с пеленок. Но это все еще он, пусть в это и сложно поверить. Явь это лишь роль, в которую вжился и которая сводила с ума все больше и больше с каждым днем. Кино для моральных уродов - уроды в главных ролях. Итачи всегда был уродом. Но что не так с Саске?

- Я многого не могу сказать, но тебе придется мне поверить, - тебе, без каких либо пояснений.

Рука тянется к пачке сигарет, но останавливается на ней лишь легким поглаживанием кончиков пальцев по коробке. Бутылка с остатками спиртного, опрокинутая "случайно", стекает на пол, дополняя картину на ковре очередным пятном. Сегодня ляжет на арену чья-то жизнь - бой обещает быть зрелищным; настолько, что сам глава выйдет из тени, почтить сомнительное действо своим присутствием. Учиха год ждал этого момента. Целый год тяжелой работы. Он готов за это умереть. Ставки на Кадзу и на оппонента. Ставки - деньги - жестокость. Саске, невольно ставший частью этого дерьма, что с одной стороны на руку, а с другой вызывает вопросы. Но раз это может сыграть на пользу, то почему бы им не воспользоваться? Хочет он того или нет - не имеет значения. 

- После, я снова исчезну из твоей жизни, как ты того и хотел, - тихо и без эмоций, звучит как факт,  - но так ли ты этого хотел на самом деле?

Поднялся бы иначе на этаж? Задержался бы в клубе? Нет. Тогда чего он хотел на самом деле? Почему он не мог просто наблюдать со стороны? Весьма интересный пункт его больной психологии. Они все - Учиха - больны на голову, каждый по своему. Загадка? Очевидное? Пустое? Не имеет смысла? Не имеет подтекста? Гораздо больше чем кажется? Коротко - идиотизм. Так почему именно он здесь и сейчас? Они оба? Снова. Дежавю. Стечение обстоятельств - имея извилину не прямую, можно было бы избежать. Вместе с волосами Саске выпрямлял ее утюжком. Тогда как ответить на вопрос "почему именно он"? Почему снова? Анализ ответа в голове. Анализ мыслей. Анализ действий. Итог?

- Ты идиот, - анализ на выходе, сухо и коротко, - ты сам втянул себя в это болото - ответ на поверхности, - все так очевидно, а глупый брат сам и не догадался. Настолько просто, как дважды два на счетных палочках, - в чем в этот раз моя вина? Ищи причину в себе.

Ты хотел - я исчез. Ты хотел - получай. В чем проблема? Что не так? Младший не блещет умом, но пока еще подает надежды; хоть бы не призрачные. Максимально по идиотски. Максимально тупо. Думай головой прежде всего - самому смешно. Смешно на фоне минувшего. Смешно на фоне того, что между ними было. Но даже тогда - осознанно. Настолько, чтобы после об этом не жалеть. 

Насколько осознанно Саске поднялся в вип-комнату? Случайно ли? Потому ли? Уже не имеет смысла - все пустое. Имея то что имеется здесь и сейчас остается лишь то что имеем. Копать глубже нет смысла. Но почему такой бессмысленный анализ чужих действий не дает покоя? Точка. Точка. Точка. Довольно об этом - на кону год жизни в роли отброса. На кону похороненная собственными руками жизнь. На кону дань памяти Шисуи. Вот что имеет смысл. Вот что имеет значение. 

Старший подходит к кровати. Становится напротив брата, прожигая долгим взглядом темных глаз. Совершенно не читаемый, мертвый взгляд; в его пустоте можно заблудиться, в этом гребаном лабиринте состоящем на бесконечность из пустоты. Вечная иллюзия, в которой секунда обращается в десятки лет ада. Внутреннее состояние Учиха вернулось к исходному. Но он помнил те чувства, те эмоции и все то прекрасное в извращенной форме, что подарил ему брат. Те минуты. Те мгновения. 

Рука неосознанно тянется к его подбородку, чтобы коснуться, но так и замирает в воздухе. Паршиво. На мгновение взгляд будто обретает цвет, который теряется в лабиринте, скрывается за поворотом, не мигая, растворяется будто и не было вовсе. Показалось? Показалась. Поворот не туда. Полсекунды, чтобы почувствовать нечто большее чем пустоту и остановить себя, подавить, снова уничтожить. В его могиле хватает места для обоих, вот только в ней комфортнее одному; тогда почему в ней все еще остается место? 

- Ты идиот, - повторяй чаще, пока это не станет походить на гипноз, - мой глупый, младший брат, - он говорит с поразительной нежностью, на контрасте кромешной тьмы, - почему? Почему, если тебе все равно?

Вопрос риторический. Опять же - он не имеет смысла. Ответ не имеет смысла - все равно. Пусть это случайность на двоих. Случайность на сто процентов, а не от части. Так будет проще для всех. Так проще, когда плевать обоим. И раз уж жизнь череда комнат, то эта случайность лишь очередная. Не стоит придавать смысла. Не стоит задумываться. Лишь комната - паршивая комната. Будет другая. Будет сотни других комнат. Одно лишь "но" - в каждую из них ведут свои ноги. В каждую из них ведут свои поступки и действия. Каждая случайность на деле не случайна и случайные встречи не случайны, как бы не хотелось на то ссылаться при каких бы то ни было обстоятельствах. Разве не так? Даже если не так. Мы имеем то, что имеем и от того то и стоит отталкиваться.

Осколки образа на заляпанном полу номера "помойки", в плевке на желтых обоях, в обшарпанной штукатурке на потолке, в пропахшей блевотиной и испражнениями ванной комнате. Жалкие остатки - останки. Пыль у ног. Пыль развенная могильным ветром. Остатки его в измученном взгляде, сквозь капилляры на склерах. Остатки в запахе перегара дешевого пойла. Остатки на дне разбитой бутылки. Останки. Останки собственные. Останки гордости. Гниющие останки живого человека. Останки. Зловонное гниение плоти изнутри, под кожей. Останки брошенные в погребальный костер, не желающие догорать. Бурлящая жижа вместо крови по венам. Шатающаяся взад и вперед фигура. Зудящая под ногтями кровь, чужая, засохшая и скрытая облупленным у кутикулы черным лаком. 

Он смотрит на брата тяжелым чужим взглядом. Пауза затягивается. Ответ на пересохшем кончике языка требует добавки спиртного. Краешки губ неосознанно подрагивают в подобии улыбки: пугающей, раздражающей, чужой. Сетка капилляров разрастается - Учиха забывает моргать. Учиха забывает дышать. Моргать… Итачи закрывает глаза и потирает веки. Глазное яблоко ходит под пальцами, будто скрипит забытой качелью во дворе. В висках отдается гул собственных мыслей, вполне себе трезвых, обдуманных дальнейших действий. Когда лодка перевернется на борту не окажется обоих, стоит позаботиться и о наличии жилетов на случай провала. Стоит позаботиться о том, чтобы случай провала спустится с точки "возможно" до "никогда". План А сменяет план В , совмещаются образуя план С… Вскоре букв алфавита становится мало и тогда старший выдает простейшее решение, лучший вариант из всех возможных имеющихся и не. А1,В1,С1,С2,С3 - букв и вправду мало - не перепутать и не забыть. Для Саске лишь один возможный и простейший - предположим он одноклеточное. Предположим, больше двух букв он запомнить не сможет, а запомнив непременно перепутает значение. Привычка обесценивать. Видеть нечто ничтожное, низшее, нуждающееся в помощи, не способное мыслить самостоятельно. Неправильный Учиха.

- Делай то, что тебе говорят, - он садится рядом, вытянув ноги вперед. Взгляд в потолок - простынь между пальцами, - босс смеется - смеешься с ним, ударили по щеке - подставь другую, приставили к виску ствол - проси второй засунуть себе в рот. 

Максимально просто. Игрушка в чужих руках. Покорная шлюха которой в конце не заплатят. Итачи лишь остается наблюдать за этой тошнотворной картиной со стороны и питать надежду на то, что Саске не успеют поиметь в толчке во время боя; хотя, это не худший вариант из возможных ветвей развития. В конце концов, старший покончит за вечер с затянувшимся делом, а Саске снова продолжит влачить свое паршивое существование, которое кажется менее отвратным чем реалии самого Итачи. Не так ли? Если Босса повяжут когда тот будет начинять Саске в кабинке - оно того стоило, в любом случае. Если Саске пустят пулю в лоб - по плану не предусмотрено. Все под контролем? Как бы абсурдно возможно не прозвучало, но так оно и есть. Возможность трезво мыслить и оценивать ситуацию не испарилась с парами этилового спирта, не выбито с ударами на ринге, не притупилось за время проведенное здесь. 

- Что бы не происходило - верь мне. Как бы не было страшно, противно и больно - держи роль. Я рядом даже если ты не видишь меня. Я рядом, даже если не слышишь , - станет ли от этого спокойней? Какое дело если выход один? Какая к черту разница? Даже иллюзии выбора не предоставлено а значит его нет и раз выбора нет, то единственное верное это следовать  плану и не задавать лишних вопросов, - когда все закончится - ты поймешь - вали на все четыре и не оглядывайся назад, не смотри по сторонам, не тормози. Куда глаза глядят. Сквозь шум и толпу. Ты случайность в этой мясорубке с гнилым мясом - тебе здесь не место.  

Итачи переводит взгляд на младшего, сильнее сжимая между пальцами простынь. Насколько же он неуместен и одновременно уместен в живописных стенах этого абсурда. Воспоминания незабываемого вечера в клубе и его последствия. А все будто впустую, верно? Он вовсе не учится на своих ошибках - талант их усугублять. И как это раздражает… Будто все впустую и заново. С самого начала по минному полю граблей, которое можно спокойно обойти стороной, а не прыгать с разбега на рыхлую землю. Сегодня он снова исчезнет. Их пути снова разойдутся. Но станут ли они друг для друга чужими? Вопрос на миллион - есть цена нет ответа.

- Если хочешь забыть не рвешься к источнику сквозь толпу, - в воздухе висела тяжелая пауза - минута, две, три, - нам точно не о чем больше говорить? - пальцы тянутся к его уху, заботливо заправляя за него прядь, - ты не перестаешь меня удивлять. Как жаль что нельзя взглянуть на этот мир твоими глазами. Как думаешь, смог бы я тогда тебя понять?...

А стоило ли? А стоило бы? Да какая к черту рпзница? Какое дело? Уже поздно? Поздно или все еще нет? К чему все это?

Итачи разворачивает голову брата за подбородок к себе - будто тот лишь кукла. В глазах младшего можно утонуть вновь, вновь захлебнуться. Но подарит ли этот взгляд то желаемое, о чем он не раз вспоминаль в этом болоте, лишь бы не уйти в трясину с головой, потеряв всякую возможность вернуться. Но если и возвращаться то ради чего, ради кого? Кажется, его стремлением была перечеркнута его собственная жизнь. Был ли он к этому готов? Определенно. Но хоть раз, еще, на секунду, хотелось испытать то дерьмое и одновременно прекрасное чувство в груди, воспоминания о котором держали все это время на плаву, не давая захлебнуться.